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Me dijeron que era bipolar, entonces,
me reí,
luego lloré,
después escribí esto,
lo borré,
lo volví escribir…
El diagnóstico estaba errado, soy pentapolar.

Cuando niño me faltaron algunas cosas,
pero otras me sobraron, como cariño, como el amor.

Voy manejando por Arturo Prat,
sigo por Bernardo O’higgins ,
doblo en José Miguel Carrera,
avanzo por Tomás Moro,
y te veo pasar,
no sé tu nombre,
pero alguna calle debiera llevarlo.

Agonizaba por verte,
hasta que me saludaste…
morí.

En los puertos ya no hay barcos,
ni amor al hacer el amor,
en los bosques no hay árboles,
ni verdad en lo verdadero,
no hay agua en las nubes,
y aún así,
sigo esperando que vuelvas.

No habían pasajes,
estaba todo agotado,
es semana santa,
no pudo viajar,
tuvo que volver a ese pasaje que nunca se agota,
que nadie compra,
porque dicen que es de los narcos.

Las frases son hijas de las palabras,
nietas de las letras.

Se podría haber detenido el tiempo…
estaríamos juntos.

Tus ojos son como puertas de vidrio,
que aun estando cerradas se puede ver.

La nostalgia me hace escribir,
la vergüenza me hace hablar.